miércoles, 10 de diciembre de 2014

POEMA DE TERESITA FERNANDEZ RUIZ


















Gráfica: Revista Memorias de Venezuela Nº 6 Noviembre - Diciembre. Año 2008.
Cuadro Encuentro de Bolívar y Sucre en Desaguadero. Manuel Otero. 1883.
Museo Bolivariano.





LA GRAN NACION

La historia de las naciones recuerdo
cuando juntas eran una sola patria,
en donde se convivían con aire fraterno
y eran desconocida la nostalgia.

Encontramos de Bolívar la dulce cuna
Venezuela: audaz, beligerante,
que esconde el grito en la llanura.
¡Vencedores, Siempre Adelante!

Colombia la nación de los ríos eternos,
en donde los indios riquezas dejaban
y por los obtenerlas, disparos certeros
al nativo su existencia cegaban.

Ecuador con sus volcanes y nevados
por la libertad en Pichincha combatió
y Bolívar con sus sueños realizados,
en “El Chimborazo”, su delirio escribió.

Perú donde surgió incaico Imperio
atesorado en la perdida ciudad;
lugar donde se perpetua el misterio
que encierran la pasada humanidad.

Caminando encontramos a Bolivia
con su inmenso lago encarcelado
ubicado en la región Andina,
mostrándole a “La Paz”, su gran remanso.

De la Gran Colombia estamos a tiempo
obteniendo la fraternidad latina;
nos encontramos en el justo momento
de realizar el anhelo de Bolívar.

Teresita Fernández Ruíz
Colombia

De: Poesía Contemporánea
Director. Orlando Materán Alfonzo

Enero 1989.

martes, 9 de diciembre de 2014

MAR DE NUBES - JUDITH VILLAMEDIANA















































































































JUDITH VILLAMEDIANA, ABOGADO, POETA, PINTORA Y
DESTACADA PROMOTORA CULTURAL VENEZOLANA.

sábado, 29 de noviembre de 2014

POESIA EN NAVIDAD

RETABLO DE VILLANCICOS


I

A Belén del Oriente
bajó un Querube
en el esquife tierno
de alguna nube.

Se entibiaba la lana
de los corderos.
Cantaban los pastores
y los jilgueros.

En trinos y más trinos
los ruiseñores
pregonaban al mundo
días mejores.

II

Las mil Dominaciones
maravillosas
daban todas a dúo
notas preciosas.

Entonaban Corales
los Serafines,
afinando las alas
como violines.

Y cantaban los Coros
tan delicioso,
que nunca un Nacimiento
fue tan gozoso.

III

Mugía el buey bramando
como un coloso
que jamás su trabajo
fue tan sabroso.

No ser toro de casta,
¡Qué cosa buena!
ni derramarse en sangre
sobre la arena.

Y cambiaba el tormento
de no ser bello
por calentar al Niño
con el resuello.


Dora Castellanos
Colombia.

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VILLANCICO NAVIDEÑO

Suenan las campanas
de la Navidad,
con el dolor son
de felicidad.

Escuchemos siempre
ese santo son,
que nos habla amante
de la salvación.

Jesucristo Niño
el divino Don,
nos mira con gracia
y santa compasión.

Felisa Perez Marcio
España.

POEMA DE SAN JUAN PABLO II











La poesía es la música del alma hecha caracteres.

San Juan Pablo II.





LA CANTERA

I

EL MATERIAL

1.
Escucha el ruido de los martillos y su cadencia
monótona;
lo hago resonar en los hombres
para medir la fuerza de los golpes.
Escucha la corriente eléctrica
que se distiende como un río de piedra.
Un pensamiento se afirma en mí con mayor fuerza:
la grandeza del trabajo está en el hombre.

A la mano dura, agrietada,
el martillo de algún modo la refuerza
y en la piedra se resuelve de otra forma el pensamiento
cuando la energía del hombre,
separándose de la fuerza de la piedra,
parte, en el sitio preciso, la arteria plena de sangre.

Mira, como el amor se alimenta
de una cólera profunda.
Ella se desliza en el aliento de los hombres,
como río movido por el viento.
Río inefable, que rompe las más duras cuerdas vocales.

Y los transeúntes huyen a refugiarse tras las puertas
y algunos susurra con respeto: “¡Cuánta fuerza hay en
    ello!”
No temáis. Las cosas humanas tienen amplias riberas.
No se les puede contener por largo tiempo
dentro de un canal angosto.
No temáis. Todas esas cosas desde hace siglos
están en Aquel que se revela
a través del ruido igual de los martillos.

2.
Bloques de piedra unidos: el hilo de baja tensión
corta profundamente su carne, como látigo invisible.
Las piedras conocen ya esa violencia
Cuando un soplo intangible talla
su tan antigua cohesión,
arrancándolas a su eternidad elemental,
las piedras saben ya de esa violencia.
Sin embargo la corriente sola no abolería su potencia,
sin aquel que tiene esta fuerza entre sus manos:
el obrero.

3.
Las manos son el paisaje del corazón.
Pero a veces se parten en pedazos
con barrancos cavados por una fuerza imprecisa.
Esas manos el hombre no las abre de nuevo
sino hasta que se hayan cansado de trabajar.
Y las mira: gracias a él irán en paz hacia otros hombres.
Las manos son un paisaje. Cuando se parten,
la pena mana de sus llagas, como un torrente liberado.
Pero el hombre no piensa en el dolor.
El dolor no tiene grandeza por sí mismo,
y su verdadera dignidad, no puede él definirla.

4.
No, no son sólo las manos
Las que asestan el golpe del martillo,
ni el torso henchido, ni los músculos tensos,
sino el pensamiento quien modela su obra,
profundo, y que se anuda en arrugas sobre la frente
y une hombros y venas sobre la cabeza
como una bóveda de ojivas.

5.
Así, por un instante, se convierte él en edificio gótico,
que atraviesa la vertical del pensamiento y de los ojos.
Y se vuelve no solamente un perfil,
no sólo una simple silueta entre la piedra y Dios,
condenado a la grandeza y al error.


lunes, 24 de noviembre de 2014

POEMA DE SALOME MOLINA LOPEZ























Mágico otoño
de tonos imposibles;
anárquica gravedad
fuera del tiempo,
se desinflan los sueños
y nacen otros.

Mágico otoño
de tonalidades ocres,
de sonidos huecos.
Humedad en el paisaje.
La lluvia
Crea una cortina
de incertidumbres en los sueños.

Ruge la tormenta
sobre un cielo plomizo.
Al este
se reúnen las sombras;
brilla una gota
sobre una hoja de almendro.
En mitad de la nada
amenaza el invierno.

Salomé Molina López
España.

miércoles, 19 de noviembre de 2014

POEMA AL VENERABLE DR. JOSE GREGORIO HERNANDEZ
















¡SANTIDAD!

Vida infinita…..
inicia su Santidad.
Entrega, vocación,
discípulo, al bien de los pobres.
Servicio a la Humanidad.
Amor al enfermo…..
sana con devoción, orar
para crecer el espíritu.
Alma cristalina
caminar pausado
mirada de sabiduría.
JOSÉ GREGORIO
una vida santa,
sacrificio, devoción inmensurable.
Lleno de fé
salvador de almas
 Dios está en él.
Regresa a las calles
donde dejó su vida….
para irse al huerto soñado,
da luz y
misericordia
a su Patria…

Judith Villamediana
Venezuela

sábado, 15 de noviembre de 2014

HOJAS DE OCTUBRE
































(Fragmentos)

Hojas de Octubre, último libro del ensayista y poeta dominicano Franklin Gutiérrez, se emerge en la jaula de la conciencia. El equilibrio de la palabra en la balanza no deja de estar presente. Para el poeta no existe tal inspiración sino en proceso de saber crear concienzudamente.

El libro consta de cincuenta páginas. Cuatro partes con diversidad y enfoque gnósticamente elaborada. Por esas letras corre esa sustancia de indio americano, que le hace transgredir el círculo que lo identifica de una sola nación para convertirlo en una línea recta que alcance y especule las situaciones de los países cuya historia lo hermanan al suyo. En Hojas de Octubre, Latinoamérica esta presente, tanto en el texto como en la preocupación del léxico:

Allí accionas cada tecla
con el murmullo que te producirán
las almejas al fuego,
los camarones enchilados
por el calcinado trayecto de
                        “Las Américas”

…No habrá posible agonía
para tu amplio caminar
porque no morirán las horas
ni el polen
ni el coctero
ni el quetzal…


(Elbario Pág. 35, 36 – 37)
_____________________________________________

Aún pasado muchos años
abril desconocía tu presencia
porque no tuviste tiempo de avisarle…

…en ese ir y venir de miradas inciertas
conociste un octubre florescente,
azucarado,
en octubre de amor amorizado…

(Hojas de Octubre Pág. 11, 12)
_____________________________________________

Y lanzaré sobre ti
cada nueve de diciembre
un dulce canto de cuatro de enero
para que en enero veinticinco…

(Elbario Pág. 36)
_____________________________________________

Ya octubre transita sonrientemente
para pertenecerte eternamente…

Porque el amor
además de amor
es también una permanente
                                                           guerra.

(Hojas de Octubre Pág. 13)

Franklin Gutiérrez
República Dominicana.

miércoles, 5 de noviembre de 2014

JUAN CRISTOBAL NAPOLES FAJARDO (CUBA 1829 - 1861) POR CARLOS TAMAYO RODRIGUEZ

































A DIOS

Cuando fijo el cielo una mirada
y admiro en el zenit resplandeciente,
esa nube de fuego refulgente
que la creación bendice anonadada;

Cuando en la noche lóbrega y callada
aparece la luna por Oriente,
y oigo el rumor continuo del ambiente,
y el ruido natural de la cascada;
cuando el bóreas se agita con violencia
y azota al litoral el mar profundo
¿quién dudará, Señor, de tu existencia?

Yo inclino la cerviz meditabundo
y admirando, gran Dios, tu omnipotencia,
me olvido de los hombres y del mundo.



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EL AZUCAR BLANCO
(Fragmento)

Canto apologético

Colmado de alegría
y en estilo jovial, sencillo t franco
la voz alzo este día,
y al pobre son de la bandurria mía
canto la gloria del azúcar blanco.

Yo canto esa sustancia
de brillo hermoso, de sabor tan grato,
porque sin repugnancia
siempre la vi desde mi tierna infancia
de mi redonda mes junto al plato.

Causa de mis placeres
siempre la azúcar fue donde he morado:
por eso las mujeres
cuando apoyaba yo sus pareceres
me llamaban galán almibarado.

Entre ellas con despejo,
sin derrochar y sin perder la chola,
fue dulce mi manejo,
y ahora, señores, aunque no soy viejo,
almibarado soy para una sola.

No es la azúcar por cierto
comida solo del potente fúcar,
porque muy bien advierto
que el jornalero y el gañán experto
y el guajiro infeliz, comen azúcar.

De azúcar se pertrechan
el ciego, el jorobado, el cojo y manco,
ninguno la desechan,
y los niños en Cuba se despechan
con el brillante y dulce azúcar blanco.

El mísero africano
a quien amaga porvenir mezquino
y se lamenta en vano,
bajo el vino fulgor del sol cubano,
endulza con azúcar su destino.




_____________________________________________


Sin los blancos terrones
no hubiera en Cuba tantos opulentos,
ni de extrañas naciones
acudieran cien mil embarcaciones
contrastando la fuerza de los vientos.

De las tierras lejanas
no acuden ¡vive Dios! los extranjeros
a ver nuestras sábanas
ni a contemplar las verdes palmas-canas,
ni (a) admirar los esbeltos cocoteros.

Del uno y otro polo,
-y me atrevo a jurarlo por San Lúcar
O por el grande Apolo-
a las playas de Cuba vienen sólo
por sabrosas nuestro brillante azúcar.

En ese tono de jácara, de guángara, podía el bardo incluir, con disimulo, el lamento esclavo:

Por eso yo la ensalzo
al pobre son de la bandurria mía,
yo su valor realza,
y prefiero más bien andar descalzo
que dejar de comerla un solo día.

El mísero africano
a quien amaga porvenir mezquino
y se lamenta en vano,
bajo el vivo fulgor del sol cubano
endulza con azúcar su destino.

No es la azúcar por cierto
comida sólo del potente fúcar,
porque muy bien advierto
que el jornalero y el gañán experto
y el guajiro infeliz, comen azúcar.


martes, 28 de octubre de 2014

POEMAS DE GRACIELA TORRES






















DE LA CIUDAD

Canto 5

Calles nacidas en la piel de los instantes
en el atardecer de las memorias
hoy mendigo del tiempo
camino a ciegas sin rumbos
y te saludo
Ciudad
Mi ciudad
miro al norte
al sur
Ciudad perdida
en el silencio de los gestos.
Espejismo absurdo
del asombro.
Ciudad absurda
más allá del horizonte ausente.
Ciudad absurda.
Mi absurda Ciudad
donde yace el rostro de los años.
Hoy recién descubierta
te declaro ajena a la visión del sueño.
A veces n en ti me reconozco.
Ciudad
Eres sólo la interrogante de la lluvia
o el canto irreal de este poema.

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USTEDES

Ustedes
Todos ustedes
utilizaron los seres para llegar alto
del dolor y del hombre hicieron andamiajes
y lanzaron sus gritos al vacío.
Los que decían de verdades
disfrutaron del Sol
se marcharon
dejaron confusión y noche
ustedes
olvidaron
nos confundieron el camino
porque si tenían precio
a todos ustedes
la lluvia hermana,
verdad de pueblos que
que no traiciona
que no termina nunca
ha de llegar y hundirlos en parte
de ese mismo olvido.

Graciela Torres
Venezuela.

viernes, 24 de octubre de 2014

SEÑALES PARA LA OTRA PALABRA

SEÑALES PARA LA OTRA PALABRA

A nuestra mesa de redacción llegó este GLOSARIO DE SUEÑOS, cuyo autor es el poeta ANGEL MEDINA RIVERO; con una excelente portada de ORLANDO MATERAN ALFONZO, y una muy expresivas ilustraciones de MARLENE MEDINA DE NAVAS. Este libro, de una gran profundidad y de una extraordinaria belleza lírica, merece los mayores elogios. Para muestra el siguiente poema:











UN NIÑO PERDIDO CABALGANDO SOBRE UN CABALLO – JUGUETE:

¿Por qué no sembrar
lo sublime y lo real
en un huerto infantil
donde la edad no contamine
la pubertad de las flores
al contacto con la animalidad
y el infortunio?

Y que la vida sea
una preclara niñez
cuyos medios de transporte
sean sólo Pegasos
y Rocinantes.























UNA TRILLA Y UNA HOZ ARDIENDO EN EL CORAJE DE LOS QUE SE AHOGAN EN QUEBRANTOS

¿Cómo quieres tú, cielo,
 que corrija mi dolor
si no me das lo necesario para hacerlo,
cuando tu luz y tu sombra
secan el vigor de las flores
y desmedran la pureza de las aguas
y de los vientos?

¿Cómo quieres tú, poeta,
que adorne mis palabras
cuando mi sangre y mis huesos
se tornan en padecimientos?

¿Cómo quieres tú, tierra,
que siembre mis versos en tus surcos
con generosa facilidad
si solo me das tempestad?




UNA TÉNUE LAMPARA EN EL CAMINO DE LA NOCHE DE LOS CUERVOS

Con frágil brillo
en la cúpula de estas soledades,
pugna una incandescencia
de cocuyo herido
para que tú
y yo,
-hermanos de la clara selva-
toquemos levemente
el césped de la calle cotidiana
y de la verde espina.
Toma, pues, los garfios del sueño
que nos mantienen con vida
entre las bestias del bosque,
y únete a la marcha de los solitarios.

miércoles, 22 de octubre de 2014

UN POEMA PARA TODOS LOS DIAS

POESÍA CONTEMPORÁNEA







































































































































































Poesía Contemporánea - M. CELAF
Venezuela.

Ilustracción: José Pardo

sábado, 18 de octubre de 2014

POESÍA MISTICA























LA MADRE MARÍA

I

La prístima virtud que brilla en ella
es bondad de su alma sobrehumana
y la humildad fulgece como estrella
en esta gran mujer venezolana.

Acercarse a su espíritu es fontana
de la gracia de Dios porque en toda ella
refulge la ternura meridiana
que su vida de santa pura sella.

De Santidad total es alto ejemplo
y cuando se la mira en su silencio
es como penetrar en macro templo.

De leyenda y verdad, sueños e historia
por eso yo la admiro y reverencio,
Porque es de Venezuela Excelsa gloria.

II

Santa Madre María, santa y Pura,
con esa sencillez de la violeta
y del alma comada de ternura
e infinita bondad dulce y secreta.

En Choroní, envuelta en la serena
blanca neblina, el corazón amado,
nació a la vida, Madre Santa y buena,
y en esa santidad se ha conservado.

Fundadora de greyes agustinas
pasa por esta vida --- cristalinas
el alma y la bondad --- Madre María.

Y yo tengo el orgullo sin frontera,
--- también orgullo de la Patria Mía ---
de haber visto una santa verdadera.

III

Y aquí está, silenciosa en su retiro
definitivo, fúlgido e inmortal,
cuando, exhalado el último suspiro
más cerca al Paraíso Celestial.

Ya santa y pura en su candor la miro
como dormida en sueño angelical
los ángeles vigilan su retiro
desde esta residencia terrenal.

Vedla callada, silenciosa, ahora,
así se nos ausenta hacia la Aurora
donde Dios le reserva su morada.

Que no muere, es verdad… No la libremos,
pero tampoco nunca la olvidemos
Porque es santa de amor iluminada…!!!!


Pedro Antonio Vásquez
Venezuela.

sábado, 11 de octubre de 2014

12 DE OCTUBRE - DIA DE LA RESISTENCIA INDIGENA













LA FLECHA

Yacente Guaicaipuro, sin sangre ya la mano,
roto el arco que el tiro midió con la centella,
buscando a blancos torvos libérrima querella,
al viento fue la flecha del indio americano.

Y el viento dióle ahora la inexorable huella
que la tendió al encuentro del cazador germano
y ardida al sol del Indio y al sol Republicano,
quedó sobre la cuerda del Arco de la Estrella.

“Allí, junto a los huesos del Soldado sin Nombre,
resplandeció en el dardo la eternidad del hombre
que a Miranda sin tumba da la tumba sin gente;

y encorva, encorva y cierra la luz del Mandamiento
y afirmada en el Arco su vocación del viento,
la flecha del Cacique se disparó al Oriente”.

Andrés Eloy Blanco
Venezuela.

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ELOGIO DE LA LENGUA ABORIGEN

Lengua del amerindio,
Lengua de mis indígenas, elogio
los vivos resplandores de tu cifra
nombradora del mundo fabuloso.

Umbral de lo sagrado y cotidiano,
hondo bosque sonoro,
breña de la cadencia, la liturgia
primitiva de un largo territorio.

De pájaros y seres, contemplados
entre aromas de viajes y retornos
por las navegaciones
donde crecen los peces del otoño.

El dulce silabario persuasivo
de los diálogos tiernos o el enojo
donde moran los árboles del llano,
las crines de los potros.

Los telares cautivos, las colmenas,
el prestigio del musgo, el arco roto,
el hontanar reseco,
la abigarrada luna de los toldos.

Para que el viento gris y la tormenta
con su yugo de polvo
conserven de los dioses la memoria
de preservar las cosas y los tonos.

Más allá de los gestos,
el humo y los indicios, los heroicos
signos visibles: órdenes, sistemas,
claves añejas, clandestinas códigos.

Aunque el extraño pie de la conquista
- el vulnerable monstruo -,
haya sembrado a roble y pergamino,
entre las cortaderas del asombro.

Fundaciones del yelmo , cruz y espada,
tu huerto de palabras, claro arroyo,
lengua del amerindio,
del aborigen verbo guarda el gozo.

Luis Ricardo Furlan
Argentina.

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EL INDIO

Era un pájaro en vuelo
y la mañana
le había dado en su sol
aquel misterio
de ser pluma y jaguar
en el imperio
que desata su ley
en la obsidiana.

Yo no lo vi caer
y soy hermana
de su temprana cruz
sin cementerio,
de su recio perfil
en cautiverio,
de su potro
y su luna
y su campana;
porque pulsó en silencio
su aventura,
porque anduvo en coraje
su agonía
y era un hombre,
no más,
sin armadura.

Yo lo siento crecer
en mi ternura
y levanto en los ceibos
de este día
un agreste clamor
por su figura.

Silvia Puentes de Oyenard.
Uruguay.

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EL HIJO INDIO

Señor, mi alma tiene miedo
de la lluvia, del sol, de las estrellas.
Tú me diste mi nombre y mi sangre
y el cuerpo lleno de violetas y sonidos.

Sobre el adobe gris el sol me teje una guitarra
y mi dulce hijo en la montaña
me está esperando para darme un beso
pero tiene, Señor, mucho miedo.

A veces,
el pobre niño sube hasta el fin de su montaña
y desde allí divisa toda América
y me llama.

Y yo escucho mi nombre desde esa lengua blanca
como si su corazón fuera todo lo que veo
y estuviera solamente en la montaña,
y creo que voy a morir, y muero;
y creo que voy a resucitar, y resucito.

Jaime Reyes Vera
Chile.

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GUAICAIPURO

Como fiera acosada que su cubil defiende
el indio indómito de entre el fuego se levanta
para castigar rabioso al que su choza prende
y hollar sus tierras osa con su planta.

Dispuesto a luchar en su pecho se enciende
la llama del odio, de la furia innata,
y al grito angustioso que en el espacio se extiende
como el traidor se traba en batalla infausta.

Más el invasor es ducho y de alma osada
y sobre la agreste tierra de sangre colorada
ante la astucia del hispano, valiente se inmola.

Y dicen que aquel indio, según cuenta la historia,
héroe valiente que se llenó de gloria
en su diestra blandía una espada española.

Héctor Rafael Gómez
Venezuela

martes, 30 de septiembre de 2014

DIA HISPANOAMERICANO DE LA DECIMA





































Este martes 30 de septiembre de 2013 se disfrazó de sábado, para vestir el traje de la malara con sus hilos sublimes de versos en el Ranchón de los Poetas, la Casa de la Décima “Celestino García”, de Pinar del Río.

El jubileo de la noche tuvo su más alta expresión en la celebración del Día Hispanoamericano de la Décima, efeméride instituida durante el Congreso de la décima cantada y escrita que se celebró en Canarias en 1998, por el natalicio de Naborí.

El amplio salón resultó pequeño para un público devoto a la estrofa mágica y los ritmos populares bailables que forman parte de nuestras tradiciones.

En una comunión de evidente sentido de identidad se sumó a la actividad un grupo de especialista y promotores de varios proyectos culturales provenientes de VI Taller Regional de Intercambio de Experiencias del CIERIC con el lema “Transformando nuestras realidades desde la Cultura y la Educación Popular”.


La ronda de los improvisadores asumió en sus obras no sólo el elogio a la Viajera Peninsular, sino interesantes loas al más sublime de los poetas populares en Cuba.














































































































































































































sábado, 27 de septiembre de 2014

POESIA MISTICA EN EL MUNDO

CRISTO

Ese Cristo que podemos venerar
de metales, de colores y de luz
con los brazos abiertos, sin la cruz
suspendido en el cielo del altar…

La cabeza inclinada, dolorida
la mirada tranquila y muy serena
a pesar de las múltiples heridas
de dolores, tormentos y de penas.

Desde lejos yo me acerco reverente,
me arrodillo al llegar a su presencia
y me atrevo a mirarlo frente a frente.

Y a pedirle de su amparo la clemencia
que bendiga a mis hijos con bondad…
los aleje del dolor y la maldad…

Tomás Polanco Alcántara
Venezuela.

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AMO LA VIDA

Amo la vida, la emoción, el canto,
la gracia, el signo, el despertar del huerto.
Amo el misterio milagroso, el cierto
cauce del río, la región de espanto.

Amo el encuentro sin razón, el llanto
derramada por Cristo en el desierto;
la gloria de las horas, mundo incierto.
Mi vida, amor es la emoción del canto.

Y te amo a ti con la ilusión prendida
porque eres alma, significa vida,
lluvia, cielo, pasión y melodía.

Amo el silencio con que me recibes
y el cuchicheo de pájaros que escribes,
cadencia viva en el final del día.

José Miguel Oxholm.
Puerto Rico.

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LLUVIA, LLUVIA, LLUVIA

Beben los árboles
el llanto de las nubes,
el agua ha germinado
las entrañas del monte,
los regalos se llenan
del líquido maná,
en lo alto de la cumbre
se bañarán las aves.
Brilla el valle esmaltado,
gotean lágrimas
las hojas de las hayas,
el prado y la loma
se esponjan de placer
alfombrados de tintes
y de flores,
el firmamento cierra
sus ventanas,
corriendo el estor de encaje
bordado con hilos de oro.
Finaliza la fiesta
que el Cielo dio a la Tierra.

JULY VADEZATE
España.

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YO SE

Por qué brilla el sol
en lo más hondo de la vida
donde mora mi alma,
yo me recreo con las flores
y hablo con las palomas,
para enseñarles el camino
responsable y sereno de la vida.

Yo sé ahora de donde viene el viento,
y yo sé adonde va la lluvia,
también donde nace la canción
que fortalece mi alma
y la eleva hasta las regiones
más sutiles del puro amor,
y me envuelve en el perfume
de esas rosas y flores
del jardín maravilloso
de la vida que lleva tu nombre.

Victoria Díaz Morales
España.

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MEDITACION DIVINA

El agua que me corre por la frente
es el agua de Dios que me bendice.
Él sabe lo que fui y lo que hice
nadando por el mundo, y con la gente.

Hoy llueve sobre sí, cálidamente,
una voz luminosa, la que dice
de amor y comprensión. Que el cuerpo pise
(donde ahora) en terreno diferente.

¿Y el alma? Migratoria y descendida
de dudas, cante, corran, vuele, ardida
por la célica unión del agua – fuego.

La gota del Señor no quema, sana:
hierba de la piedad, llanto y tisana,
ardor de Cruz y bálsamo de Fuego.

Carlos Marcelo Constanzo
Argentina.

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A LA VIRGEN DE LA GUADALUPE

La calle desierta
la mirada fija.
Mantos de estrellas.
Invocan su nombre
…el espacio de blanco,
su sonrisa de nácar,
su imagen de arena.

La niña nos cubre,
de cantos y flores,
de nuevo la imagen,
de nuevo el alba,
el siervo que reza.

La virtud solloza,
la niña calla…
… ¿dónde está su rosa…?
Quizás en la playa…
… ¿dónde está su historia…?
Quizás en la barca.

El manto peregrino,
sus manos de lágrimas
…un pueblo que reza…
La bendición del Papa.
…el canto a lo lejos…
Un canto sonoro.
La verdad del alma.
La niña solloza.
La niña, mi niña.
Velas y plegarias,
voces de cascadas.

Judith Villamediana
Venezuela.

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A LA VIRGEN DE LA PAZ

Con la voz que en el alma se desgarra
Trujillo te venera de rodillas,
y tiene para ti trovas sencillas
y un mágico concierto de guitarra.

Erguida cual gigante cimitarra
sobre peñones colosales, brillas;
ojo de Dios, crisol de maravillas,
música y luz de la ciudad bizarra.

Tú que todo lo puedes, Virgen mía,
y que el amor pregonas en la altura,
haz que el hombre egolátrico y perverso,
trueque la guerra por la poesía,
y cual signo de paz y de ternura,
en cada corazón florezca un verso.

Mario Briceño Perozo
Venezuela.


sábado, 20 de septiembre de 2014

POEMAS DE VANESSA CHAPMAN

































EXTRAÑAS CRIATURAS

Antes de irme cada noche,
deberé hacerte una pregunta,
siempre la misma.
La Belle et la Bête
(La bella y la bestia)

Jean Cocteau, 1946.


Hay un dulce disfrute en el chantaje
de hacerse el ofendido.
Es más sencillo pagar una deuda
que una afrenta
pues aparenta ser delicada como
la rosa.
Nos hiere sin darnos cuenta.
Son espinas bajo pétalos de seda.

Extrañas criaturas esas
que insisten en el rechazo
a sabiendas
de que el no de una mujer
es un tal vez,
un sí a largo plazo,
que defiende su honor
con armas a punto de quebrarse
pero sólo en el momento indicado.
una pequeña prueba de que se ha resistido
lo suficiente
para no parecer culpable.

Extrañas criaturas
que les gusta sentir temor,
parecer prisioneros, sufridos y ofendidos
pero en el fondo enamorados.

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ERASE UNA VEZ

Mi noche no es la tuya.
las noches están conmigo
pero la mañana está contigo.
La Belle et la Bête
(La bella y la bestia)
Jean Cocteau, 1946.


Érase una vez
una rosa deseada,
un padre chantajeando y una hija hipócrita,
sirvientes surrealistas
y un amo de ensueño,
dueño de un mágico castillo
que brota en medio de la noche
en un bosque fantasmal.

Ser bella es disfrutar el cuerpo en que se vive
y preferir la claridad
para ser admirada por los ojos de todos,
con la inteligencia
de parecer discreta
y angelical.

Ser horrible es odiar el cuerpo en que se vive
y preferir la oscuridad
para no reflejar la opinión de los ojos de los otros.
ser uno mismo
sintiendo vergüenza
frente a los demás.

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TU DESTINO

Sé que soy horrible,
pero moriría de pena si te fueras
y no volvieras nunca.
La Belle et la Bête
(La bella y la bestia)
Jean Cocteau, 1946.


Tu destino te marca
con su flama,
quema tus venas
y por tus ojos
la ira absoluta
clama.

Si así es,
harás lo que debas hacer
porque para ti no hay otra
salida.
Para ti no existe otra
morada.
Sólo el amor te salva.

Estás solo en un cuerpo
y tu alma,
que me ama,
desde tus ojos abismales
se re(bv)jela.

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HISTORIA DE CARNAVAL

Orfeo, quiero preguntarte algo:
¡es verdad que pueden hacer que salga el sol
tocando la guitarra!
Orfeu Negro
(Orfeo negro)
Marcel Camus, 1959
 
 
(Fragmento)


El calor alborota

cada mañana

la tierra

y los que viven en ella

salen un día en pos de la alegría

aunque a veces la busquen

en una cadencia melancólica.


 El mundo baila incesante

y Eurídice

gira en el frenesí

colorido de la vida

mientras teme el sueño de la Muerte.



































De: Libro Versometraje
Año 2011.
pps. 11, 12, 13,15
 
Esta obra se puede adquirir en la Librería del Sur, en Caracas.

viernes, 12 de septiembre de 2014

HOMENAJE AL PINTOR JOSE PARDO (1945 - 1998)











En el recuerdo… Un nuevo aniversario se cumple de la muerte de este destacado artista del pincel que durante años animó parte del folclore pictórico que se formó en los alrededores de la plaza Bolívar de Caracas entre los años 60 y 70.










Pardo, el Pintor Amigo



José Joaquín Pardo nace en Caracas el (17) diecisiete de Septiembre de 1945 en la popular Parroquia San Juan, siendo sus padres Joaquín Pardo y Marina Toro. Su padre, abogado de profesión, se desempeñó, hasta su muerte, como caricaturista en el diario “El Universal”.

Influenciado por la actividad periodística de su padre, aproximadamente en el año 1962, comienza el estudio de la técnica de la fotografía bajo la dirección de Daniel Dávila y las perfecciona posteriormente con Pedro Canelo. En 1966 inicia su etapa en la fotografía periodística, siendo miembro activo del Círculo de Reporteros Gráficos.
 
La sensibilidad artística y humana de Pardo lo encamina a la pintura. Autodidacta, sin otra escuela que la vida alterna sus actividades de fotógrafo con la pintura. Siendo así como comienza a participar en exposiciones colectivas a partir de 1965. Su amor por los niños se amalgama con sus inquietudes histriónicas, y es así como José Pardo accede a las actividades de titiritero, las cuales alterna con la fotografía y la pintura.
A partir de 1971, Pardo se dedica al arte pictórico casi totalmente. La pintura de Pardo, contundentemente figurativa se destaca por su gran colorido. Su obra pictórica está concebida dentro de la nueva tendencia precursora del llamado neofolklorismo, una apología a lo auténtico y tradicional de la magia que encierran las tradiciones de nuestro pueblo. Su realización fue variada, dentro los temas considerados académicos, pero posteriormente la festividad de los “Diablos de Yare” le permitió iniciar su contacto con la realidad del país. A partir de entonces, su gran capacidad de producción, siempre en constante renovación, se ha manifestado en una serie de cuadros dentro de temas específicos que el mismo denominó “Pardomanía” en general y que se han conocido sucesivamente con los nombres particulares de “Diablomanía”, “Caracolmanía”, “Gallomanía”, “Ganchomanía” y “Botellomanía”, que nos hablan de su genialidad creativa y que le permitieron entrar en contacto con el pueblo venezolano, pues llevó a todos el país exposiciones contentivas de las obras de esas series, en una travesía de miles de kilómetros de nuestro espacio geográfico. También trabaja Pardo como muralista, y acompañándose de niños, la elaboración de los murales se convierte en talleres de creatividad para estos.

José Pardo no solamente destacó como creador sino también como promotor cultural, promueve y organiza exposiciones y además crea premios para los participantes ganadores.

Pardo fue uno de los promotores de un grupo conocido como los “Pintores del Centro”, además de uno de sus más destacados miembros y gran promotor de sus actividades y junto a estos compartió grandes momentos de su vida bohemia. “José Pardo es una exposición ambulante cargando bajo el brazo la carga de sus magníficas pinturas, es el verdadero bohemio, con aspecto de profeta, siempre de buen humor o irradiando optimismo”.

En ese trajinar por y con los artistas del centro de Caracas lo sorprende la muerte el treinta y uno de julio de 1998, cuando asistía a una función de cine en el Teatro Rialto, el mismo en cuyos altos se reunió muchas veces en tertulia con sus grandes amigos: los "Pintores del Centro”.

Se va así un gran venezolano que “en su obra logró plasmar con peculiar estilo y sencillez el sentimiento y las costumbres de la idiosincrasia del venezolano, valores que recorrieron el mundo de su mano”.

Francisco Montilla.
Investigador y Crítico de Arte.

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José Pardo, amigo de siempre


“¡Que tiempos aquellos! De bohemia, de creación y de alegría, porque alegres de verdad fuimos los dos. Si hasta nos pagaban para que nos fuéramos de los sitios donde estábamos. De Las Monjas al Principal, a la Indiecita, del albanés al Rocamar, Puente Sobre el Lago, Fébres, Isabel La Católica en el Camilos Congri y en la Plaza Andrés Eloy, el merendero, tu sitio de trabajo, ¿quizás de dolor?. Acuérdate amigo, siempre pendiente de la Primera Dama. Y la Insurrecta, ¿Dónde queda la Insurrecta? La fina lluvia sirvió de telón de fondo para esa gran obra que nos tocó vivir y de la cual tú fuiste su actor principal. Me ha tocado bajar el telón y apagar las luces de tu vida terrena. ¡Espérame!, ¡Solo te pido que guardes un sitio, pues la jodienda es inmortal”.

Ricardo Aliotty
Artista Plástico.

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El artista José Pardo tomó todo aquello que le rodeaba para expresar sus múltiples rostros multicolores. Ese cazador de imágenes, buscador de noticias, rescatando los pintores. En el pequeño periódico “El Expreso de Catia”, como reportero, integraba la fotografía con la plástica. Con toques de colores nerviosos y vibrantes movía sus pasos ese inquieto artista que tomó lo mejor de la bella Caracas.

Para expresar sus emociones, hizo de titiritero, mensajero de los niños, creó mundos de fantasía, donde los personajes tomaban vida, los peces se movían en ese mar donde él vivía.

Por las puertas del viento, entró a los surcos del cielo, sembrando peces y cosechando máscaras que se convirtieron en gallos, vistiéndose con el arco iris del universo que cabalgaba con los grandes matices de los soportes de la vida, rompiendo en mil pinceladas las inquietudes de los artistas”.


Pedro José Bermudez
Poeta. Artista Plástico.


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Obras de José Pardo

















*Del catálogo: “Pardo - Manía”. Exposición en el Museo Caracas, Palacio Municipal 26 de Septiembre de 1999, con la participación de artistas plásticos y obras de José Pardo “quien durante muchos años realizó con sus temas pictóricos una valiosísima labor de rescate de nuestra cultura popular”.